Ilusionista del silencio


Todavía te pienso
como un magnifico conjunto de tesoros
eficientes para la masacre.
A pesar de que tu mano de frenesí sobre la médula
vitrificó el escote de mí medicina
te exonero de las sensaciones más cercanas,
porque tus gestos subjetivos
flotan sobre el arroyo de mis cadenas
en un telegrama que madura débilmente…
…apenas como un asunto óseo cualquiera
referente al arreglo de mi lugar corporal;
luego, hundido yo en el matiz de un ensueño
por el bosquejo oscuro del luto,
veo que para poder hacer temblar las luces
debo apelar a un consenso de acero;
de suerte que si ellos frotan la carne de mi hoja
talentosa por la mella
entonces, ni tus gritos acuáticos
o el discante vuelo de los cuervos,
podrá acallar al autógrafo del fin.

Ópera de los inmortales


Lamida por la muerte
en mis jardines de sal,
la única flor negra
capaz de deshojar el horizonte,
ha vuelto a ser protegida
por las espadas de tinta
que portan los inmortales.
La hermandad está más cerca
del pacto con los sentidos.
Justo en la ingle de la llovizna,
se vuelve a desaguar la luz
que enfría las carbonillas
con el polvo del tiempo.
La llama mortífera del faro
ahora atraviesa la bruma.
Y el aire se limpia
del hedor de lo inefable,
porque el otoño ha llegado.

Solsticio de invierno

Con la parada del invierno,
llega la insinuación de la carne,
la belleza perpetua de lo gris,
y la unión de nuestros brazos
lacerados e inconexos…
La estación está aquí,
poblando los bosques
con los retratos de la memoria.
Las efigies de los cuervos,
dejan sobre el arroyo
los globos del silencio.
Y el viento helado convulsiona
por los ventanales,
el emblema cardinal
del mensaje de otros años:
que el tiempo está cerca;
el tiempo está cerca.
Dice el viento en su lenguaje,
y entonces el olor a antigüedad
se apodera del palacio.

Liberación de espacio

En éste ensueño
de oraciones inertes,
donde el ambiente
desolado en partencias
de luz, constituye
la gracia del tiro de oro,
hay una extraña
redundancia al vuelo,
mucho mayor
que el agua de las flechas,
o el costo del ganador.
Es,'la defunción del alma.'

Segunda muerte

Usted
me infringe
rompe,
mezcla
y erradica
mi interior;
usted
me consigue
desatesora,
absorbe
mi esperanza,
y me entrega
de vuelta
al infierno,
sin saber,
que mi alma
es a la suerte
de los sueños...
Desde ahora,
usted,
ya no tiene
más poder
sobre mí.

Protoplasma













Hay un gesto irreal
en la luz sensual de su grillete,
luz que me cubre y conduce
a la gravitación de los misterios;
y veo enigmas, que dándole un reflejo
exacto a la sinfonía,
hacen que el poema se decolore
como un canto fúnebre,
frente a la audición herida y dolorosa
tripulante de esta huella.
Ya sea por el lamento que lidera a la felicidad
o nuestra orquesta en reversa,
veo en cada estructura desconocida
un canto rodado a las fantasías
y a los tonos del trastorno
que adolece nuestro oído,
debido a la demora del cincel.

Hechicero

Salta la flor,
el instrumento musical,
y las hojas mudas de ficción.
Calienta su figura,
en un baile de llamas.
Con peso lento,
duro
y vespertino,
entra en mi cabeza
hasta quedar dormido,
en un nervio craneal
alrededor de mi hoguera
de símbolos gráficos.
Cuando duermo,
él examina
la conexión quebradiza
de mi cordón plateado,
y desplazándose
hasta el mundo onírico,
interpreta
y quema,
la iconografía errónea;
entonces al día siguiente
me entrega el sondeo,
del resumen abrasador
de mi persona.

El regreso del absolutista


Cuando el curso de la naturaleza
sacude mis aspiraciones,
la fibra animal en que estoy envuelto
retrocede a la réplica de mis días
perpetuos en palidez progresiva.
La oscuridad es más clara
sobre los jardines de las escarlatas,
y este cuerpo no pide otra cosa
que beber sangre, eso
sin medir las consecuencias
de una salida imprevista.
Estoy viviendo en un paisaje
de gráficas destruidas;
alojado en el cuarto del castillo
donde reviso los signos,
y afino el reloj de la torre…
esperando al próximo mortal
que tocará a mi puerta,
mientras llega el fin del mundo.

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