El susurro del viento

Evocan en la vuelta que juran
los baldíos desagües del Señor de la Locura.
Con un disparo de tragedias
estos tiempos repasan el hurto de las miradas,
en tanto el bárbaro
corta en pedazos la normalidad
difundiendo el vaso sanguíneo
de la experiencia de no perder el tiempo.
La lesión de los sopranos,
dotando de ser a las cosas muertas,
rememoran el humor del listero
que alquiló un altercado de ideas
exigiendo a cambio esa congelación mental
que emprenda y pertenezca
a la rutina de un sentido
más profundo a la demencia.
En este tiempo la sangre cae sobre el vidrio
señalando la unidad del área ganada
en el baile del salón ignominioso
de la esclavitud refinada,
casi siempre gracias a la poca memoria
de los pueblos.