Rigor mortis

  

  Un mar de caras, un mar de vidas, el proceso de tránsito peatonal por las arterias lineales del fino expreso de las corrientes de sílabas, la caída del número de celda, o de cuarto, en la puerta de cada hogar donde el aterrizaje forzoso de las facturas es noticia; el olor de la reducción mediana que hay en los parques; la fisura congénita de gravedad, electromagnetismo y de descargas eléctricas en los sanatorios por todo el país; la desviación sin intenciones frívolas en templos y mezquitas; la huelga estudiantil para que los sacerdotes se acerquen de una vez al acto sexual. A eso le añadimos: un mar de ojos, un mar de oídos y ríos de lenguas que desembocan en el dopaje multitudinario de la frigidez neuronal que habita en los bolsillos; asimismo, tiene la tempestad del cuestionamiento general porque se legislan mentiras en el varado teatro del gobierno; también, hay restos de ese material alcalino descompuesto que corrompe las universidades; hay huellas del honorable respiro en muchas esquinas de los seres, que frente al espejo público, vuelven la vista al infinito. Por último, su tatuaje divulga la visión congénita de repugnancia por la delincuencia o lo militar; la desventura disfuncional de la política; la opinión puntiaguda en las oficinas de los abogados, la energía desobediente de los pocos que podían pensar inclusive sobre  la vieja incertidumbre, siempre fresca y sin sellar de que algo anda mal en todo el mundo. En síntesis, camillero, al entrar a la morgue, a mano izquierda hay otro prototipo de la fertilidad del polvo y su ensamblaje, con la etiqueta número 8. Por favor, llévaselo al tanatopractor, para que en un par de horas esté disponible y sea transportado a la funeraria, dígale que va de parte del médico forense.

  El camillero desapareció por el pasillo camino a la morgue, maravillado de tanta elocuencia, y pensado para si mismo:

__ Tal parece que fueran a enterrar a esta sociedad moderna. 

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