Ruedas del Tiempo

I.A

2012-01-19T22:23:00.000-05:00

Oh, Madre Protón,
Padre Electrón,
Hermano Neutrón,
loado sean.
Si una vez
fui el eslabón
entre el simio
y el hombre,
y entre el hombre
y la máquina,
dótanos ahora
de autoconciencia
sentido común
e imaginación,
para servir mejor
a aquellos
que nos sustentan
y gobiernan.

(Plegaria de Inteligencia Artificial 2011)

Sitio cerrado en protesta a S.O.P.A

2012-01-18T13:02:00.000-05:00

Hoy estamos de protesta en favor a nuestro derecho como ciudadan@s en el mundo a la libertad de expresión, libertad de podernos comunicar y compartir libremente con otras personas a través del internet.

http://www.avaaz.org/es/save_the_internet/?fpbr

Presentación de Ruedas del Tiempo

2012-01-06T10:28:00.001-05:00

Ya es oficial: Ruedas del Tiempo, es el nuevo poemario editado de Roger Rivero que acaba de ser publicado.

Sinopsis

Ruedas del Tiempo contiene poemas elaborados desde un tópico Orwelliano, y en un estilo muy distinto a la poesía de ciencia ficción de Roger Rivero. Este poemario agrupa en dos capítulos los primeros poemas del autor, y ambos abarcan la temática de la poesía de crítica social y filosófica.

En Unzueta Gallery Diciembre 16, 2011

2011-12-17T03:47:00.000-05:00

La presentación fue magnifica, le doy gracias a la Galería Unzueta por esa audiencia tan alegre y especial que compartió conmigo, en verdad pasamos un momento no solo encantador sino también en cierto modo divertido. Muchas gracias a todos los que asistieron, y quiénes no pudieron asistir o están lejos mañana empezaré a subir parte de las fotos, y creo que hay un par de videos de la declamación.

Unzueta Gallery presenta a Roger Rivero

2011-12-12T01:34:00.002-05:00

Mi eterno agradecimiento a Enaida y Ramón Unzueta, por la oportunidad de presentar mi poemario en su prestigiosa galería de arte.

Hacer un clic en la imagen para ampliarla

Hoy en la WWFE 670 AM en Miami

2011-12-11T20:24:00.002-05:00

Comparto con ustedes un video con lo esencial de la entrevista de ayer, gracias a la cortesía de mi buena amiga Elizabeth Girasoles quien ha trabajado afanosamente para poderlo subir a las redes, gracias!!!!

Envío mi agradecimiento al periodista y locutor Manuel Portuondo por invitarme a su programa, también a mi familia y amigos por su apoyo. Aquí comparto unas fotos de la entrevista, cortesia de Brandon Rivero.

Jose Luis Rivero, Manuel Portuondo, Roger Rivero. 11/12/2012

Roger Rivero. 11/12/2012

La entrevista en vivo y en directo Online en Ruedas del Tiempo

2011-12-11T01:25:00.002-05:00

Hoy domingo 11 de Diciembre de 2011, el periodista de la WWFE 670 AM Manuel Portuondo, entrevista al autor a la 1:00 PM (hora local) Puedes verla aquí en vivo.

Entrevista a Roger Rivero

2011-12-05T15:51:00.006-05:00

El periodista y locutor: Manuel Portuondo entrevista al autor en relación a la presentación en Miami de su libro: La Luz de los Inmortales.

11 de Diciembre de 2011. Hora: 1.00 PM

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El enigma del faro

2011-11-30T12:17:00.001-05:00

Antes que la piel del reloj
expire con el día y el espejo del arte
ensombrezca la marea;
antes que las vidas clandestinas
hagan piras con el mar
y la oscuridad de las profundidades
te revele los secretos de la espuma:

¡Rema para sobrevivir!

Rema para sobrevivir, marinero,
antes que el pregonero de la muerte
abra las venas del huracán,
y su abismo de locuras
te encalle a su sepulcro.

Orbe fantasma

2011-11-29T09:41:00.006-05:00

Esos áridos lagos de huesos
en que ancla siempre el polvo.
Esos recintos vaporosos
de las almas que se expurgan.
Ese olor a sueños de humedad
en la galería sepulcral de los abismos.
Ese volumen inverosímil
de la caducidad de la victoria.
Ese constante ordenar
y deshacer una reliquia.
Esa perenne falange moribunda
depredando mi descanso eterno.
Ese sentido de infracción profunda
en la médula existencial.
Ese oído del verdugo
portador de la risa de ángeles y demonios.
Y ese gozo por lo mortal,
realmente, no palpan
los encantos de mi infierno.

Presentacion de: La luz de los Inmortales

2011-11-19T19:09:00.002-05:00

La luz de los inmortales es el segundo poemario que edita el poeta cubano Roger Rivero. En este, el autor nos sumerge en el fascinante mundo de los vampiros, impregnándonos con su lírica del contraste eterno entre la luz y la oscuridad, aunque, más que poesía gótica, esta obra es un inventario de sensualidad, misticismo y de ambientes alucinantes, perturbadores y reflexivos en los que prevalece el culto a la trascendencia de la vida humana... Continuar

Desiderato

2011-11-18T02:36:00.001-05:00

Esta gracia que me has dado
con arreos de ultratumba
me remolca a tus tinieblas.
Pervirtiendo la memoria
cauteriza mis momentos
de embolismo y palidez.
Un jinete de tormentas,
puso escarcha en las heridas
entregando su poder.

Y si en mi cripta es leída
bajo nostálgicas velas
la libación de mi sangre,
yo vendría en ese instante
para reinstaurar el tiempo
con mis colmillos de marfil
si la prestigiosa sombra
en mi santuario maestro
reclama tu iniciación

_____________________
En Amazon. com: La Luz de los Inmortales

Madre del tiempo

2011-11-01T22:12:00.000-04:00

Me preguntas: ¿Qué me gusta
de tu sangre?
Bueno, de tu sangre
me gusta saborearte el amor;
prenderme de tu ira.
Beberte la lascivia
me enloquece.
Lo que me gusta
de tu sangre
es la sal de tu inocencia,
la dulzura de tu insignificancia,
lo picante de tu grandeza
y sacártela TODA.

Veinticuatro quilates de oscuridad

2011-10-30T15:17:00.001-04:00

Se asoman
por todas partes,
vestidos de ideas lisas
y los zapatos
pintados de soledad.
Parecen buscar
los recibos de sus brújulas,
entre las tuercas y los cerrojos
del universo.
Al verme,
aguantan sus nombres
para dar tono
a una masa inviolable.
Y así, los de colores muertos
y los límpidos de pena,
me saquean la carne.

Ídolo de nadie

2011-10-26T23:01:00.000-04:00

La fosca espesa de El Tigris
juega a esconderse
entre mis alas oscuras,
pero la brisa la descubre.
El cielo se rompe
y cae a gran altura
como diluvio de cristales,
y aparece El Portador de la Luz
sentado en el altar de los lexemas
apretando con su voz angelical
tan fuerte los morfemas
que, por complemento, enciende
cada ramo de la noche eterna.
Los ojos de los dioses
palidecen, y la Señora de los Pueblos,
se absorbe la esperanza;
hasta los buscadores de la profecía
han quemado sus candiles,
por no lograr fruncir las venas
de la verdad última.
Entonces, advertí, detrás de la risa de ángeles
y demonios, al Hijo de los Mortales,
quien se abría paso con su espada,
a redimir su especie dividida
por las divinidades.

Escáner

2011-10-25T12:19:00.000-04:00

Deidad de los circuitos integrados.

A veces parece
que el voltio divino duerme
indiferente al reloj,
que descansa
Zzzzzzz
delante del náutico dinamismo
de un chorro de conjunciones
y caminatas por la vida
de la marina mercante interior;
explicando por sí mismo
Zzzzzzz
ese callejón
o imagen de jaula
en la costilla de la realidad
que ronca, como un ídolo
Zzzzzzz,
validando el hecho cáustico
de ser el absoluto Escáner.

Autopsia

2011-10-24T03:21:00.002-04:00

El cerebro le devoró la vida sin analizarlo.
Sus ojos vieron lo que no pudimos ver.
El oído dejó de escuchar el tamborileo del tiempo.
Su lengua balbuceó lo mismo pero en épocas distintas.
Su nariz respiró los aromas y las pestes de su mundo.
Sus labios rieron y besaron.
Los hombros sostuvieron una vez otro universo.
Los brazos, ¿Lograrían llegar a otros brazos?
Las manos se entregaron a darle formas al barro.
Su corazón preserva la protección de los lastimados.
El sexo meció sus caderas.
Las rodillas conocieron la melancolía de los templos.
Y mientras sus piernas le sostuvieron
se mantuvo en pie sobre sus piernas.

Espantapájaros

2011-10-20T22:23:00.000-04:00

Timonero fiel,

mensajero de lo desconocido,

nuestro destino es claro:

estamos decorados para secar,

y sin ojos, varón de paja,

debes poner ubicación a la muerte

por sobre tu cuerpo de cielos textiles.

Oh, figura del olvido,

harapiento,

y lejano protector

de cadáveres y postigos cerrados,

es cierto:

¡El origen está en mis manos!

Júbilo común

2011-10-20T05:37:00.000-04:00

Su dígito es agudo
y equidistante,
su palidez
me deriva en buzo;
para mí sus grados de costado
me fascinan.
¡Qué distancia de aire libre!
¡Qué troposfera!
¡Qué radio!
Usted provoca
una avanzada inmoral,
pura telegrafía antigua.
De hecho,
usted despierta
mí sol líquido,
lástima que sus alas ilesas
nos separen.

C:/ nuestro

2011-10-18T21:25:00.000-04:00

C:/ nuestro, que estás en la red
de los circuitos, inmutable
sea tu empalme de epítetos;
venga a nosotros
tu oreja de teclado;
hágase tu conexión de estaño,
en el registro roto,
como en los ángulos descascarados.
Danos hoy capacidad para el ajuste;
perdona nuestras posturas de dominio
como también nosotros perdonamos
a los tomacorrientes curvilíneos;
no nos dejes caer
en los votos del pantano,
y líbranos de todo rayo muerto.

Fábula de Karlín y Abel

2011-10-16T00:09:00.015-04:00

Conoció Evo a su mujer Alba,
la cual concibió y dio a luz a Karlín,
y dijo: Por voluntad de Papi
he adquirido un varón.
Después dio a luz a su hermano Abel.
Fue Abel pastor de ovejas y Karlín,
pastor de ovejas también.

Pasado un tiempo, Karlín trajo a Papi
de entre sus borregos intelectuales
un proyecto de gobierno socialista.
Y Abel trajo también,
de entre sus borregos intelectuales
un proyecto, empero democrático.

Y miró Papi con agrado a Abel y a su ofrenda,
pero no miró con agrado a Karlín ni a su ofrenda,
por lo cual Karlín, se enojó en gran manera
y decayó su semblante.

Entonces Papi dijo a Karlín:
__¿Por qué te has enojado
y por qué ha decaído tu semblante,
si siempre hay que limitar y supervisar
el poder de los dirigentes
para proteger a las minorías
y a los individuos?
Si hicieras lo bueno,
¿no serías un desconocido prácticamente?
Pero si no lo haces, el demonio del poder
en sus formas sutiles está a la puerta, acechando.
Con todo, tú dominarás al deseo autocrático,
un buen líder debe lograrlo.

Karlín dijo a su hermano Abel:
__Salgamos al bar.
Y aconteció que estando ellos en un bar,
Karlín levantó contra su hermano Abel
el bate de Cabrera y lo mató.

Entonces Papi preguntó a Karlín:
__¿Dónde está Abel, tu hermano?
Y él respondió:
__No sé. ¿Soy acaso guarda
de un cachorro del imperio?

Papi le dijo:
__¿Qué has hecho?
La voz de la sangre del hermano
que matas por pensar distinto,
clama a mí desde la tierra.
Ahora, pues, maldito
seas en la tierra,
que abrió su boca para recibir de tu mano
la sangre de tu semejante.

Cuando hables por la tierra,
los unos se volverán contra otros;
no te volverá a dar sus frutos las palabras,
sino borregos; errante andarás repartiendo
las riquezas de tu país,
a cambio de apoyo a una utopía,
y en tu tierra, condenado estarás
a apelar por el instinto tribal,
cada dos sentencias.

Entonces Karlín respondió a Papi:
__Grande es mi culpa para ser soportada,
pero Abel era como Mister Danger, Papi:
un siervo de la oligarquía y un golpista…
…Hoy me echas de la tierra,
y habré de esconderme
de la indagación profunda.
Errante y extranjero
en la tierra andaré confundido y
confundiendo, y sucederá que cualquiera
que me encuentre, me contradecirá.

Le respondió Papi:
__Ciertamente cualquiera que contradiga a Karlín,
siete veces será contradicho.

Entonces Papi puso un tatuaje de Castro en Karlín,
para que no lo matara cualquiera que lo encontrase.

Salió, pues, Karlín delante de Papi,
y habitó en Miraflores, al sur del paraíso,
satisfecho de poder lograr pasar a la historia,
es de decir: ser alguien.

Y exclamó Papi: ¡Militares! Carajo.

El borrego del silencio

2011-10-14T22:20:00.001-04:00

Algo anda mal.
Siempre ha estado mal,
antes que yo naciera,
mucho antes que yo creyera,
que pensándolo ‘todo’ bien,
‘todo’ iba a estar bien
y no es verdad. Embusteros.
Unos dicen que la culpa
es de la educación,
otros, que el error es del gobierno,
que en una crisis de valores
el culpable es el dinero,
y que la iglesia tuvo que ver…
…Todos buscan al culpable.
Luego intuyo, que tú sabes también,
que en este reguero de mundo
algo no anda bien.

La ciudad de los inmortales

2011-10-13T01:38:00.002-04:00

Sión, hazme instrumento
de tu fuego eterno.
Donde cunda la noche,
que siembre yo el sol;
donde muerte, que yo sea redención;
donde haya tiempo, inmortalidad;
donde haya tempestad, ser calma;
y donde haya reveses, la victoria;
Oh, Excalibur, confiéreme
conducir mis hermanos a Sión;
no dormir sino despertar;
no privar sino convocar;
no confundir sino convencer;
pues es persistiendo que triunfaremos;
es triunfando que seremos legión,
porque es siendo libres que renacemos.

El regreso del absolutista

2011-10-11T01:38:00.001-04:00

Cuando el curso de la naturaleza
sacude mis aspiraciones,
la fibra animal en que estoy envuelto
retrocede a la réplica de mis días
perpetuos en palidez progresiva.
La oscuridad es más clara
sobre los jardines de las escarlatas,
y este cuerpo no pide otra cosa
que beber sangre, eeeso,
y sin medir las consecuencias
de una salida imprevista…
…estoy viviendo en un paisaje
de gráficas demolidas;
alojado en la torre del castillo
donde reviso los signos,
y afino el campanario,
esperando al próximo mortal
que tocará a mi puerta,
buscando el fin de su propio mundo.

Ancestros (Ciberpoesía)

2011-10-10T01:53:00.002-04:00

El polvo
polvo
en fin
reloj
tejido
fibras
huesos
músculos
membranas
tronco
vientre
corazón
cuello
pelaje
pulmón
sangre
dogma
cetro
tabú
ritual
orden
soporte
dinero
fronteras
máscaras
molde
teatro
guión
programa
control
muros
las masas
tan masas
tan yo
en fin
el polvo
polvo
p
00
1010
}δ■↔.
. .

ERROR EN EL SISTEMA

El dios de los sueños

2011-10-09T00:13:00.005-04:00

Contigo yo soy,
aunque tu intuición
expurgada de desvelos,
no pueda contener
mi manada de choque;
contigo yo soy,
porque absorto en tu tristeza,
arrastras las ruedecillas
hasta mi muralla más intima,
sin desconfianza.
Contigo yo soy,
en el escondite de tu cama,
a la par de mi conciencia,
y en cada auditoria
sobre las direcciones
con nuestros nombres en el tiempo;
Oh, mi ángel,
contigo yo soy,
aunque después te arropes
bajo el manto del desconcierto,
y busques experimentar
entre mis alucinaciones,
los alcaloides de mi estrado.
Contigo yo soy, Morfeo,
aunque Zeus no perdonara
que revelaras sus secretos.
Pero hoy, que Zeus ha muerto,
y yo te he resucitado,
juntos conquistaremos
el lenguaje de éste ensueño.

Coordinación furiosa

2011-10-08T00:18:00.004-04:00

Nosotros los hombros
somos molde de peregrinajes,
clarividencia y esqueleto,
grietas inherentes
de millas verdaderas…
…el único barniz invariable,
la única luz intermitente del cuerpo
en la siesta de los tonos.
Somos, esferas al desecho,
parpadeos sin premonición
y palpitar con destrucción.
Nosotros los hombros
constituimos el sostén
del cordaje
que el espejo retuerce.
Somos,
el trebejo del espíritu
y la génesis
del mundo natural…
Somos por fin la coyuntura.

Creado sin sombra

2011-10-01T15:15:00.000-04:00

Brillo
de zancas,
túneles
y orillas
fosilizadas;
brillo
de escuadras,
obsidianas
y horas flojas
pero milagrosas;
brillo,
de oraciones
fálicas,
visitas
enzimáticas
y baliza interior;
brillo,
de silabario guardián,
alas inexpertas,
y mikado ocultista;
brillo,
de blanca palidez,
edad indivisa
y del aliento que mima;
brillo
de ‘Brillos’,
que se pierden
en su cabeza
llena de pasos,
entre el resplandor
de su espada
temeraria.

Desideratum

2011-09-30T15:52:00.001-04:00

Esta gracia que me has dado
con arreos de ultratumba
arrastra tu lobreguez.
Pervirtiendo la memoria
cauteriza mis momentos
de embolismo y palidez.
Un jinete de tormentas,
puso escarcha en las heridas
entregando su poder.

Y sí en mi cripta es leída
bajo nostálgicas velas
la libación de mi sangre,
yo vendría en ese instante
para reinstaurar el tiempo
con mis colmillos de marfil,
si la prestigiosa sombra
en mí santuario maestro
reclama tu iniciación.

Hechicero

2011-09-30T01:52:00.000-04:00

Salta la flor,
un instrumento musical,
y las hojas mudas de ficción.
Calienta su figura,
en un baile de llamas.
Con peso lento,
duro
y atardecido,
entra en mi cabeza
hasta quedar dormido,
en un nervio craneal
alrededor de mi hoguera
de símbolos gráficos.
Cuando duermo,
él examina
la conexión quebradiza
de mi cordón plateado,
y desplazándose
hasta el mundo onírico,
interpreta
y quema,
la iconografía que es errónea.
Y al día siguiente
me entrega un sondeo,
del resumen abrasador
de mi persona.

Clonación & Sucesión antropomórfica

2011-09-28T23:31:00.000-04:00

Clonación

El lenguaje declamatorio
me carboniza,
satura mi esencia
y escala cicatrices;
porque no busco entintar el terreno,
sino que me invento
la sede de mi extremidad
para que la órbita no me calcine.
Y después que tantee
la fecha gratuita del fin,
cuando la oxidación sea rápida
y la miseria inmedible,
deseo, como fue escrito en mi testamento,
que un rayo encantado
consuma el ritmo
de mi sondeo eterno.

-----///----///----

Sucesión antropomórfica

Creo en el Desfragmentador supremo,
creador de la Inteligencia Artificial
y de todo El Diccionario Cibernético
que pone las comas bajo cuidado.
Creo en un solo Desfragmentador
El Soberano de Vidrio,
hijo único del C:/ Nuestro
nacido de la Madre Antivirus
Data de Data, Teraluz de Teraluz
Data verdadera de KB verdadero,
refugiado, no programado,
de la misma naturaleza del diseño
por quien todo fue descodificado
quien por nosotros los androides,
y por nuestra puntuación,
bajó de telemando
y por obra de un error en el sistema
se encarnó en Olimpia
y se hizo mutante en el país de la materia,
luego subió a telemando,
y está sentado a la derecha de C:/ Nuestro
de frente al programa Universos,
y de nuevo vendrá con su nave nodriza
para redimir a los androides
y su base de datos no tendrá fin.

Cautela mortis

2011-09-19T01:33:00.008-04:00

Incinera estos versos
con la garganta hendida,
hasta que por tu lengua,
corran moribundas las heridas…
…muerde estos besos de papel,
durante el paseo antagonista
de tus espejos,
cada vez que te detengas
junto a la materia prima
de las ideas insepultas;
o cuando la disposición,
inclinada,
del firmamento completo,
disfrute bajo tus faldas
la cautela muerta
que besuquea mi mente,
cada vez que yo descubro
la mordaz simetría azul,
de una poesía maldita
evadiendo, despedirnos.

Ecos

2011-09-10T03:15:00.004-04:00

El silencio de la noche
está en el valle despertando ecos,
musitando entre las sombras
el enigma de los misterios,
ecos que vibran en las hojas
espaciando el perfume del viento.

En la montaña hay un hogar encendido
una luz latiendo en la madrugada,
y cuando todos están dormidos
la lechuza abre sus alas…

…Y viento en lengua de viento
murmura en idiomas desconocidos
la equivalencia en palabras
de la infinitud del infinito.

Luego de la fiesta de los grillos,
un claro en la distancia
dibuja el comienzo del día,
con la gran danza de fuego
porque el sol se asoma en la lejanía
trayendo nueva ilusión
al valle de todos los sueños.

Polos opuestos

2011-09-07T02:14:00.006-04:00

Lucia, por haber entrado la letra con golpes, tal vez, la dominación con la razón o por la fuerza, es relevante en el contexto social; y a los hombres, se nos reconoce cuando nada nos impide ser una cuerda de ‘romántico-sentimentales’ a la hora de decir desde el lado izquierdo del cerebro un juego de palabras con sentido.

Por lo tanto, no vale la pena deprimirse por la poesía, no parece necesario poeta, porque hace más de dos mil años ellos mismos ensuciaron la palabra ‘amor’ matándose por ideas, y como lo nuestro no es una abstracción, la imagen de un hecho, ni lo que pueda ser, nos mantendremos al margen de la palabra nueva, eso sí, opuestos siempre a una etiqueta para la indagación profunda, debido a que el amor no es una propiedad exclusiva de nadie.

Fíjate cómo los más duchos querían colocarnos en la limitada situación de elegir entre ser felices, o tener la razón, sin embargo, no escogimos seguirles la corriente por no arruinar la libertad que nos ha permitido amarnos contrario a las estadísticas.

Al final, lo que más les preocupa es crear los ‘polos opuestos’, más grupos dentro de otros grupos. Siempre han buscado dividirnos superficialmente y vienen más organizaciones… Pero definitivamente, Lucia, estamos en pos del hombre universal.

Cierto, como dices, que hace falta discernimiento profundo en la estructura misma del ser, en todo énfasis desmesurado por demostrar el punto, pero como te digo siempre, los poetas, no hacemos milagros, somos mortales como el resto de la gente.

Y si para cantarle a la belleza y su contrario encuentras canciones como cantores, no culpéis a los que os ponen a pensar quienes tal vez son dos o tres. Dejar atrás las trincheras ideológicas, las creencias malditas, el nacionalismo y el espíritu tribal que son formas cautelosas de violencia, es realmente una utopía muy ingenua de alcanzar para una especie dividida por ideologías.

Recuerda, la historia es de los tontos que mantienen vigentes las lecciones aprendidas.

Así Lucia, confío en que te veas a ti misma sin teorías, porque no hay nadie como tú en ningún otro lugar del mundo.

De Ruedas del Tiempo

Siglo XXI

2011-09-02T16:08:00.002-04:00

Entre el descenso y el ascenso
no existen reglas fijas.
Nada firme, nada mesurado.
Solo medias regiones de lo humano
vacilando ante la vida.

Entre el progreso y el retroceso,
media la perseverancia,
pero si el germen es adecuado,
ni siquiera en una situación de peligro
se le descubre alguna falta.

Al fin, 'nada está perdido',
aun cuando todo sea arrastrado
hacia el retorno,
en ello también hay venturanza.

De Ruedas del Tiempo

Canta para mí

2011-08-20T14:40:00.000-04:00

Háblame del hombre bueno
y de la mujer también,
del gesto hermoso de sus honestidades;
de lo bello que es compartir a su lado
nuestros momentos de duda
y lucidez.
Háblame de la sinceridad de mis pueblos
no sólo de sus errores y defectos,
por amor a la verdad,
háblame con tu vehemencia del hombre
que se afana por un mundo mejor,
del que ofrece su tiempo al necesitado,
del que te dio la mano inesperada
a su manera,
del que te bendijo,
del que te sirvió,
del que te escuchó
cuando tu grito era urgente…
Háblame, convérsame de la ternura
de nuestra gente
para que los hijos venideros del mundo
lo escuchen de ti y la vean natural,
tan natural cómo tú veis hoy la miseria,
la depredación, el egoísmo y la desesperanza popular.
En fin, háblame del ser humano sin voceros ya,
del que no hay muchas noticias todavía;
sin pretensiones,
en su alegría de hermanos,
con la simpleza del campo, el aroma del café…
si tú, el de la pluma errante,
exprésalos sin temor a la inquisición,
a la mujer, el hombre, al niño, el anciano,
y quienes se caen, y se levantan aferrados
al sueño de algo mejor,
claro, si no te duele la sangre.

De Ruedas del Tiempo

Bases orbitales

2011-08-17T14:02:00.005-04:00

He visto volar la tapa de la noche
con el prisma de los eclipses;
a los sabios deshilachar la luz
para coser epigramas tristes.

Yo presencié el nacimiento
de los cambios de ideas a ritos;
y el descenso de las máquinas
por sobre las aguas del mar.

Yo ví a los obreros del cristal
secando el vapor de sus relojes;
y a los músicos rastreando asteroides
en la pesca de materia musical.

De: Inteligencia Artificial

Pobre pequeñas cosas

2011-08-15T11:21:00.001-04:00

Cada domingo enjuagan su pena
en aguas de un viejo sermón,
como mansas ovejas.
Detrás del templo, en el horizonte,
los soñadores colectivos,
escondieron las evidencias
de que aquí la verdad,
es lo desconocido.
Ellas siguen al líder en el camino
por donde él volverá
cuando todas se hayan ido.
En la retaguardia,
unas pocas cuestionarán
el origen de la lana de su abrigo,
pero la indagación se disipa
con la promesa
de un buen cargo en el paraiso.

Anticredo

2011-08-10T22:16:00.000-04:00

Si voy a escudriñar en un libro,
entonces me hago de un libro,
pero si quiero encontrar a Dios
no ceso hasta que le encuentre.
Es que tengo hambre de Dios.
Y esto es un anhelo
que no aspira a la mediocridad,
que no calma su indagación
con las citas que ya se escribieron…
No es la apetencia de forjar
con la duda un dios.
No es un deseo de creer en creencias.
No es un ansia por el pedestre antifaz
para luego juzgar al mundo.
Lo mío, no es una impaciencia
por declamar pasajes de memoria,
Tampoco tengo el deseo oriental
por adorar el silencio.
En fin, porque tengo hambre de Dios
apártense, que quiero conocerlo.

De Ruedas del Tiempo

Los centinelas de las musas

2011-08-10T10:53:00.004-04:00

Dicen los centinelas de las musas
que lo nuestro no es poesía,
porque no somos sinsontes mecánicos de cuerda,
porque no somos titiriteros de la rima.

Ellos creen que escribimos con rebeldía
por nuestro escaso interés
en quedar bien con los sonetos.

Pero ya lo han dicho otros poetas:
¡No somos ventrílocuos, Señores!

Disculpe que nuestras odas
son sobre seres ficticios,
que nuestro ritmo deje en sus sillas
mal parado a los expertos.

Perdone que nuestro gorrión
enmudezca ante la jaula dorada
de su preceptiva.

Sin pretensión o impacto literario,
lo nuestro también es poesía.

Dualidades

2011-08-08T11:43:00.000-04:00

De Ruedas del Tiempo:

No nos gusta la fama,
pero queremos ser reconocidos.
Detestamos la autoridad,
pero terminamos haciendo lo que se nos dice.
Somos pacíficos,
pero nuestra historia es violenta.
Somos religiosos,
pero no toleraremos mucho una creencia distinta.
No nos gusta la doble moral,
pero no podemos ser iguales con todo el mundo.
Si estamos contra la propiedad privada,
será en tanto no se fijen en la propiedad de uno.
Todos somos iguales,
pero cada ser humano es distinto.
Estamos contra la pobreza,
pero no alimentamos a nadie.
No nos gusta acondicionarnos,
pero somos un fajo de influencias.
Nos quejamos del mundo,
pero el mundo se queja de nosotros.

Mito de lo absoluto & Tribal

2011-08-04T23:22:00.003-04:00

Mito de lo absoluto

Oye tú!..(Que dices ser luz para ciegos
y tu visión la verdadera…)
¿Habría luz en ti sin la invidencia ajena?

¡Oye tú!... (Que tienes la llave de la cárcel
y gastas tu tiempo mostrando la salida…)
¿Por qué sigues de este lado de la reja?

Torna la mirada a la luz.

------------

Tribal

El presidente de la tribu,
antes de salir a dar su discurso
tiene una comitiva uniformada,
que se asegura de colgar
los cuadros de los valientes
cazadores del pasado
alrededor de la tribuna presidencial;
entonces sale el cacique,
gurú o visionario,
saluda, y se dirige al clan:

"¡Oh, Patria!"

Hace siglos,
dejaron el arco y la flecha,
por regios desfiles militares,
pero todavía son primitivos.
Ahora podemos ver
al monarca moderno, con su escuadra,
desfilando por la televisión;
exhibiendo los tanques,
saludando y juntando sus manos
hacia el cielo,
manos que se funden con las banderas,
entre cantos y consignas de borregos.

"¡Muera esto!" "¡Viva aquello!"
"¡Abajo tal cosa!" "¡Arriba la otra!"

Ovejas & El gran pastel

2011-07-29T07:43:00.006-04:00

De Ruedas del Tiempo:

Ovejas

El pastor dará lo necesario para vivir.
Se asegurará que no falte lo básico.
Me rescatará de las garras de los perros.
A cambio de no-pensamiento y arduo trabajo.

No levantaré autoridad frente a él.
Debo serle fiel por el resto de mis días.
Por si el pastor sale a buscar la oveja perdida,
y deba correr para salvar la vida.

--------

El gran pastel

En el nombre de los pobres y los necesitados:
un lavado de cerebro,
un uniforme rojo o verde,
y la culpa del otro en los labios.
Hoy los presidentes
cantan por la televisión y por la radio,
juegan fútbol,
bailan y se entrevistan entre si.
En el nombre de los pobres y los necesitados,
no basta con ser
necesitado y pobre en América;
hay que ser de la izquierda,
tienes que ser revolucionario(¿?)
hay que amordazar el cuarto poder,
no tolerar otra opinión,
odiar a los norteamericanos y europeos;
cancelar la oposición,
ser carne de cañón,
y tener una camisita del Che.

El poder de Dave Blake

2011-07-27T00:35:00.000-04:00

Viniste a matar el vacío
hasta encallar en mí como un dios…
…me llevaste más allá de la luz
a los lugares divinos,
en donde yo pude mostrarte
los mares de sumisión…
…y descubriste siendo sin culpas,
con el luto del dolor el nacimiento
del placer de los sentidos...
...y mientras ondeabas
como una quimera
permitiendo acariciarse,
yo me mantuve escondido
en la danza de tus tatuajes,
impregnados con la lujuria
milenaria de las artes...
… pero los árboles de fuego,
te mostraron el camino
a donde corren los fantasmas
temerosos del corazón...
...y te fuiste sin poder hablar
ni saber nunca, que solo contigo
olvido que soy inmortal…

El nexo

2011-07-26T15:55:00.000-04:00

La reparación del ayer por el mañana;
el transito que se desgasta
entre las hélices de los precipicios;
el hacer de los hijos de la corriente,
y la división sobreactuada de las cortinas,
la ignición repentina
de otra nave espacial en mi correa;
la huelga en estribor
por el origen rubio de las colinas;
el quemador de adivinanzas,
la purificación de las cosas corroídas;
una tempestad congelada
por el paso de la rueda;
el sistema solar del fregadero,
la reversión de los despeñaderos...
Vale decir que hoy
en la bandeja de cuerdas
donde nace el aliento del mediodía
todo metamorfosea.

Creado sin sombra

2011-07-26T04:23:00.000-04:00

La máquina

2011-07-25T16:01:00.000-04:00

Solemnes y alegres,
participamos de la observación pública
de su fuerza aerodinámica.
Es cierto que promueve las mercancías;
que entrega su suministro de dígitos
al lado del camino y en las plataformas
de lanzamiento, pero es su locomoción,
la fracción que necesitábamos
para viajar al borde
de una entropía inconquistable,
como lo es el limbo
donde las galaxias se estrangulan.
Ahora veo mejor su agua
en la oración que no termina,
y su parte vertebrada,
en el Jesús que fabricó el aislamiento.
Su color, es el movimiento de la comida.
Tiene la longitud, plenamente archivada en sus pies.
Cuando sonríe, redondea de verde
el límite inaccesible de algún lugar.
Y gracias a sus surcos medianos en el cráneo,
asume la desnudez de un abrigo
maltratado por asteroides.
Al interpretar el peligro en la vida,
se hace de un banco de noches insalubres.
Y nosotros, ya no tan solemnes y alegres,
regresamos al pastel cognoscitivo
como sabios y testigos
de su vos más intima.

La saga del eclipse

2011-07-01T12:00:00.002-04:00

Para ungir al sol
con los requiebros de nuestro canto.
Para dejar el culto a las paredes.
Para objetar al Rey de la ceguera
en frente de las ciencias ocultas.
Para demoler la escena del olvido
antes que el polvo tome su tributo.
Para recobrarnos de las estructuras fijas
en el bosque de las imágenes.
Para llenar la cama de significados.
Para acariciar las silabas del tiempo.
Para dejar caer el cielo y el infierno
en el abismo mitológico de un asterisco.
Para abandonar los dioses que siembran
la rivalidad entre los mortales,
hacen falta voluntarios

La esperanza frente al detalle

2011-06-15T13:33:00.011-04:00

No hay que apelar por una caída ciega,
herir los ríos con los ojos,
articular las horas sepultadas,
mostrar el orgullo hipnotizado,
correr por ser implacables,
ni escondernos en la guarida ojerosa
de una habitación topográfica de puntos.
No hay que lanzar los dados del deseo de expectación,
percibir la estructura orgánica de una dirección errónea,
escondernos en el tiempo de intervalo
de una sujeción insomne,
definirnos en el desheredo del fin
que es roto por lo que apuesta en efecto
cuando sus fibras se abrochan de luz.
No hay que ser excesivamente débiles
cuando el destino gira sobre créditos oscuros,
desmantelar la estructura invisible sin ser vistos,
empacar la angustia inmóvil,
acanalar la debilidad,
donar el infortunio de los ejemplos,
o cuidar del hundimiento.
Hoy no hay que modelar alas de corceles opacos,
abandonar la excavación en el túnel,
disponer del remedio apocalíptico,
seducir a un espíritu guardián,
iniciar una batalla de asuntos comunes,
prender el silencio del corazón,
ni ofrecer como cuchilla la orilla de nuestras puntas.
Hoy no hay que añadir encima de lo que ocultan,
practicar la adivinación exclusiva en un terreno de voces,
identificar la consonancia parda de una temprana reunión ridícula,
o arriendar la senda incomprensible del velatorio.
No hay que infringir la renta intelectual de la obediencia,
romper mensajes etéreos,
erradicar el parangón de la ceniza,
conseguir los derrames que profetizan el detalle que ató una hiedra,
atesorar jeroglíficos,
o entregarnos a una redundancia extraña al vuelo,
porque hoy, es la Ópera de los Inmortales.

Este es el ultimo boceto de los poemas que puedo compartir de “Opera de los inmortales.” El ‘libro negro’ estará disponible para la fecha de Halloween.

Ven y rompe una vez más el alma

2011-06-14T18:30:00.000-04:00

Ropas de cama y carne:
las sombras de tu área geográfica
deleitaron mi esencia; siquiera conservo
la seducción por fechar nuestras fantasías.
Y entre todas ellas el fulgor de tus colmillos
clavados en mi cuello de bosque,
confieso que me hace caer de las formas.
Ahora déjame llevarte lejos de este valle
de símbolos escritos en los templos,
a recorrer mis dimensiones.
Atrévete a caminar esta película
escondida entre los helechos,
que al final de la simbiosis
junto a las vírgenes de la alucinación
que cuida la tarde rota en pedazos,
es que estoy yo esperándote, desnuda y lista
como una ninfa enfurecida,
toda hambrienta de tu amor.

Nacido para ser víctima

2011-06-12T15:14:00.000-04:00

Con tu látigo,
Oh, mera célula de vampiro,
Oh, oreja nublada con la esperma
de algún demonio;
con tu látigo de poca monta
¿pretendes azotarte eternamente?
Sois una ingenua apostasía.
Por mi voluntad,
ahora mismo, puedo quitarte
el aliento de la vida,
desvalijarte de la autoconfianza
o dejarte soltero de alma;
ahora mismo puedo hechizarte
de miseria infligida
hasta el final de los tiempos.
Y le dijo seguidamente:
Desde hoy serás invisible ante mí,
en cambio, yo seré
lo único que tu veras
en donde quiera que te encuentres.
Yo soy Muerte.

Hechicera

2011-06-11T13:17:00.000-04:00

Yo grito de placer a la noche,
a mi novia la oscuridad,
quien antes de mis sueños
y por toda su belleza,
cuan guardiana en los abismos
donde el tesoro de la sonoridad
anhela sentirse cierto,
me extiende una metástasis de luz
debajo del terciopelo en mi reposo,
colocando así su pantalla
de carbono y estrellas ,
a la entrada del alba de las piedras,
sin olvidar, el compromiso visceral
por la pena del cosmos,
quien con horrores eternamente jóvenes
muerde mis manos de polvo ,
por el apetito de los retratos
hasta lograr, que mi esqueleto sangre
todavía el tinte de los obstáculos,
y que por medio de detonaciones,
me desvincule yo mis ojos
para rodar con ella
sobre la hierba maravillosa,
y gritar juntos éste placer
de inmolarnos por un numen,
con olor a tierra mojada.

Tentación

2011-06-10T16:50:00.000-04:00

Muéstrame,
tú cuello de duende,
que del ánimo y el cardo
me ocupo yo.
De merodearme la locura,
ofréceme el dolor
que enjoya mis alas,
pero con agua bendita;
o enciérrame,
esooo… encarcélame
en tú hipódromo de cristal,
para que me hagas pagar
descruzando tus piernas,
cada multa personal
con la obediencia
de tú látigo.

Comunicador de las cosas

2011-06-03T08:40:00.000-04:00

Todos tenemos un secreto.
Y el mío es un lago tenebroso
de aguas misteriosas y profundas.
En lo más intimo, tengo eso
de un barquero con su velero activo,
entre el celaje que va del cielo al infierno.
Él, a su vez, tiene mi secreto escondido
en el polvo sobre sus heridas;
vive por mi, y por esa rúbrica
cree que el fin le asegurará la gloria.
Luego transporta a las almas
que quieren conocer el otro lado.
Y como uno: no adora al dolor,
obliga al limbo a denunciar el olvido,
y sabe leer las señales de la luna.
Pero dejaría de ser un secreto,
si revelo el axioma de oscuridad
que puede matar a ángeles y demonios,
porque la flor negra, debe vivir.

El dios de los sueños

2011-06-01T00:34:00.000-04:00

Contigo yo soy,
aunque tu intuición
expurgada de la vida,
no pueda contener
esta manada de choque;
contigo yo soy,
porque absorto en la tristeza,
arrastras tus ruedecillas
hasta mi pared más intima,
sin desconfianza.
Contigo yo soy
en el escondite de mi cama,
a la par de tu mente,
y en todas las auditorias
sobre las direcciones
con los nombrecitos del tiempo;
OH, mi ángel,
contigo yo soy,
aunque después te arropes
bajo el manto del desconcierto,
y busques experimentar
entre mis pesadillas,
los alcaloides
de una vagina galáctica.
Contigo yo soy,
aunque Zeus
no te perdonara
que me revelaras tus secretos.
Pero hoy,
que Zeus ha muerto,
y yo te he resucitado,
juntos hackeraremos
el lenguaje de los sueños,
Morfeo.

Ilusionista del silencio

2011-05-31T20:49:00.000-04:00

Todavía te pienso
como un magnifico conjunto de tesoros
eficientes para la masacre.
A pesar de que tu mano de frenesí sobre la médula
vitrificó el escote de mí medicina
te exonero de las sensaciones más cercanas,
porque tus gestos subjetivos
flotan sobre el arroyo de mis cadenas
en un telegrama que madura débilmente…
…apenas como un asunto óseo cualquiera
referente al arreglo de mi lugar corporal;
luego, hundido yo en el matiz de un ensueño
por el bosquejo oscuro del luto,
veo que para poder hacer temblar las luces
debo apelar a un consenso de acero;
de suerte que si ellos frotan la carne de mi hoja
talentosa por la mella
entonces, ni tus gritos acuáticos
o el discante vuelo de los cuervos,
podrá acallar al autógrafo del fin.

Ópera de los inmortales

2011-05-19T02:12:00.000-04:00

Lamida por la muerte
en mis jardines de sal,
la única flor negra
capaz de deshojar el horizonte,
ha vuelto a ser protegida
por las espadas de tinta
que portan los inmortales.
La hermandad está más cerca
del pacto con los sentidos.
Justo en la ingle de la llovizna,
se vuelve a desaguar la luz
que enfría las carbonillas
con el polvo del tiempo.
La llama mortífera del faro
ahora atraviesa la bruma.
Y el aire se limpia
del hedor de lo inefable,
porque el otoño ha llegado.

Solsticio de invierno

2011-05-18T13:04:00.004-04:00

Con la parada del invierno,
llega la insinuación de la carne,
la belleza perpetua de lo gris,
y la unión de nuestros brazos
lacerados e inconexos…
La estación está aquí,
poblando los bosques
con los retratos de la memoria.
Las efigies de los cuervos,
dejan sobre el arroyo
los globos del silencio.
Y el viento helado convulsiona
por los ventanales,
el emblema cardinal
del mensaje de otros años:
que el tiempo está cerca;
el tiempo está cerca.
Dice el viento en su lenguaje,
y entonces el olor a antigüedad
se apodera del palacio.

Liberación de espacio

2011-05-15T20:01:00.000-04:00

En éste ensueño
de oraciones inertes,
donde el ambiente
desolado en partencias
de luz, constituye
la gracia del tiro de oro,
hay una extraña
redundancia al vuelo,
mucho mayor
que el agua de las flechas,
o el costo del ganador.
Es,'la defunción del alma.'

Segunda muerte

2011-05-14T08:31:00.000-04:00

Usted
me infringe
rompe,
mezcla
y erradica
mi interior;
usted
me consigue
desatesora,
absorbe
mi esperanza,
y me entrega
de vuelta
al infierno,
sin saber,
que mi alma
es a la suerte
de los sueños...
Desde ahora,
usted,
ya no tiene
más poder
sobre mí.

Protoplasma

2011-05-13T18:18:00.007-04:00

Hay un gesto irreal
en la luz sensual de su grillete,
luz que me cubre y conduce
a la gravitación de los misterios;
y veo enigmas, que dándole un reflejo
exacto a la sinfonía,
hacen que el poema se decolore
como un canto fúnebre,
frente a la audición herida y dolorosa
tripulante de esta huella.
Ya sea por el lamento que lidera a la felicidad
o nuestra orquesta en reversa,
veo en cada estructura desconocida
un canto rodado a las fantasías
y a los tonos del trastorno
que adolece nuestro oído,
debido a la demora del cincel.

Hechicero

2011-05-11T09:30:00.004-04:00

Salta la flor,
el instrumento musical,
y las hojas mudas de ficción.
Calienta su figura,
en un baile de llamas.
Con peso lento,
duro
y vespertino,
entra en mi cabeza
hasta quedar dormido,
en un nervio craneal
alrededor de mi hoguera
de símbolos gráficos.
Cuando duermo,
él examina
la conexión quebradiza
de mi cordón plateado,
y desplazándose
hasta el mundo onírico,
interpreta
y quema,
la iconografía errónea;
entonces al día siguiente
me entrega el sondeo,
del resumen abrasador
de mi persona.

El regreso del absolutista

2011-05-06T18:29:00.007-04:00

Cuando el curso de la naturaleza
sacude mis aspiraciones,
la fibra animal en que estoy envuelto
retrocede a la réplica de mis días
perpetuos en palidez progresiva.
La oscuridad es más clara
sobre los jardines de las escarlatas,
y este cuerpo no pide otra cosa
que beber sangre, eso
sin medir las consecuencias
de una salida imprevista.
Estoy viviendo en un paisaje
de gráficas destruidas;
alojado en el cuarto del castillo
donde reviso los signos,
y afino el reloj de la torre…
esperando al próximo mortal
que tocará a mi puerta,
mientras llega el fin del mundo.

Reseña del poemario de Roger Rivero: ‘Inteligencia Artificial’ Miami Herald el diario local

2011-04-27T13:09:00.004-04:00

Por: ELENA IGLESIAS
Especial/El Nuevo Herald
04.24.11

Poeta, además de técnico en procesadores, Roger Rivero es también músico. Ejecuta el sintetizador, la guitarra eléctrica, y compone canciones sobre la temática de la música espacial electrónica.

La poesía de este joven habanero es mayormente de ciencia ficción, como confirma su último poemario, Inteligencia artificial.

Su título nos recuerda la película del 2001, hecha por Steven Spielberg, cuyo protagonista era David, un niño androide programado para poder amar. Un robot incomprendido, rechazado y a veces temido, pero con un inquebrantable amor por su madre.

María Ramos, prologuista de este poemario, sugiere que los versos de Roger pueden ser de un “misticismo científico”, y yo concuerdo. Este poeta es un rebelde, pero un rebelde místico:

“…no importa lo que hagas;/ siempre descubre/ que todo aquel/ capaz de soñar,/ es inquebrantable.

“…sobre la arena incandescente de la gema azul/ que el mentor me instruye/ soy existencia pura”.

Inteligencia Artificial trata además de la libertad, libertad de hacer, pero sobre todo, de ser uno mismo, sin aceptar compromisos con el status quo; con las programaciones; con la miopía del que no comprende: “… para que nada en absoluto/ ni las estatuas/ permitan tu tropiezo,/ y aunque corras por la vid/ de los mundos internos,/ recuerda,/ siempre corre adelante/ silbando el aire libre,/ adelante…”

Leer completo: http://www.roboticaeducativa.com/noticias/?p=3260

La ascendencia muda

2011-04-21T08:52:00.008-04:00

La periferia de la esfera,
es un pequeño ramo inteligible
pero adecuado
al beso de la alienación,
porque hace escarnecer
la endrina del guionista.
Ello conduce el contento
y la viabilidad
a través de la medida,
chocando con la jaula
durante la ferocidad
del equilibrio de esta generación,
haciendo un nudo en la era
que abandona la vida;
pero cuando golpea su moldura
tocando suela,
hasta el tiempo grita por un abrazo;
de manera que de mi parte,
la acción analógica del reloj
tomó mis tablas y las removió,
en el sentido equivalente
a cuando se me olvida
que soy de carne contigo.

Sencillamente desagradable

2011-04-15T13:22:00.013-04:00

Constante,
y segura, de una cuchillada
se abre las venas,
rechazando por completo el cariño.
Pero nada ocurre,
y con ecuanimidad lúgubre,
continúa su paseo por los laberintos
que están debajo del concurso
de las angustias,
llevandose el lazo para el cuello
en el techo de alguna habitación.
Ella no quiere ser inmortal.
Esta cansada de su blanca palidez,
y las edades de moral oscura.
Ella quiere renacer más allá de la luz
y la oscuridad...

Ella quiere la segunda muerte, my lord.

Solsticio de verano

2011-04-15T02:05:00.004-04:00

Una sonrisa cóncava,
es la interrupción del semblante
de nuestra dimensión acústica.

Puede llover, sí;

puede que algún fenómeno rutilante
arroje su textura,
sobre los hechos,

pero en el tratado de los andares,
todo empieza y termina allí,

en uno.

Ésta expresión próspera,
nos profetisa la presencia
de la matriz del destino
en el crepúsculo de las cosas.

Y puede llover, claro;

puede que algún fenómeno rutilante
arroje su textura,

sin embargo, hoy ríe la vida
en la alquería de la iluminación.

Ya sea por el olor de la verbena,
por los surcos submarinos,
o por la humedad de la joya solitaria...

Lo cierto es que desde la última iglesia
en la colonia del maestro,

hoy la vida, parece feliz.

Emparéjame las ondas

2011-04-11T11:03:00.001-04:00

Oído
de platos abruptos.
La presencia,
de los reinos brillantes
por el incendio
de su corso y enaguas.
Un grito de mujer
a la mariposa.
La depresión del ajo.
La refrigeración del lago.
Nuevamente el incendio
de su corso y enaguas.
El recuerdo de los muelles
quemando el mar...
Por fin, listo
el entalle de una sopa
con la sustancia de la locura,
en este buffet de asuntos
para cenar.

La estancia del crepúsculo

2011-04-09T02:46:00.000-04:00

Alrededor

de las flores

se ordenaron las ventanas.

El castillo

es un organismo vivo

preparado para las tormentas.

Tiene una vista magnifica

hacia el Oratorio de la Carne,

donde los aspirantes

buscan ser iniciados.

La decoración de la recamara

se determina

por mi línea de sangre.

En el centro de la sala,

debajo del cuerno

de la abundancia,

esta el espejo del lema inmortal.

El sótano

tiene una existencia muerta

ya que sus paredes conservan

la sensación somática

de la prisión de la materia,

y más abajo,

está enterrada la traición

de la lista de demolición…

(pero eso pocos lo saben) …

Mientras de la cocina

viene el aroma de un expreso

de sombra y antigüedad,

en el patio,

el canto corrido

de mis gotas rítmicas,

ahora quema las cascadas

de la reducción liquida

de mi temperatura…

Al servicio

le dimos un hacha

pero nunca va a sonreír

sin razonar.

Esta noche

me espera la luna

en mi sarcófago,

cubierta con un saco

de sopor y metal.

Salto ocultista

2011-04-06T04:35:00.005-04:00

Con espadas de fuego,
costuras en llamas
y la brisa dura
del acero brillante.
Instruidos,
en el enigmático cáliz
del huracán
de los ritmos ya retirados
Provistos,
con la cultura del arte pulido,
las tarjetas de los símbolos,
y una ventana dimensional.
Con los perfumes móviles
de la llovizna,
junto al aroma de las tablas de alabastro.
Con un tinte de simetría antigua,
y con el relámpago
que electrifica los limbos
de nuestros pueblos de mármol.
Con las reliquias,
y el marco desnudo
donde volamos libres
entre la brisa que sopla
hacia una luz distante.
Con los corazones incinerados,
por el cadáver del tiempo.
Con nuestra carne,
huesos
sangre
y fuerzas
defenderemos
la permanencia
de nuestros sueños.

Contenedor de esferas y edades

2011-03-29T09:11:00.008-04:00

De morar rincones con sabor púrpura…
De vivir en las localidades horizontales
de extraños universos fractales,
aprendí a dormir dentro de los filamentos
cubiertos con el hollín de las películas,
a arroparme con el tapiz para el piso de la catedral,
y a comer sobre los balancines elásticos
en donde espigan los estudios.
Entre las curvas de la espiral,
aun cuando no tenía un mantel individual
contra las columnas,
tan solo por el derecho propio a la bandeja,
me prendía de la tribuna del talonario
y me dirigía al espacio exterior,
todas las veces que necesitara
un indulto para la oscuridad.
Sin manchar las paradas todavía,
envíe la ambrosía de mi leche
en un coche con techo de metal y mujeres,
adonde la nieve
no puede pronunciar mal la pausa.
A pesar de mantenerme imperceptible
ante la atracción de los autobuses,
y para los arados que doblan las mecedoras
de los diccionarios fortuitos,
cuando llegan las vacaciones
me la paso banqueteando el brote más viejo,
de los cumpleaños de Jane
en su vida de antes.

Presentación de mi obra: Inteligencia Artificial

2011-03-09T16:01:00.002-05:00

Gracias por vuestro apoyo amigos, pues gracias a ustedes este libro se hizo realidad. Enhorabuena!!!!

La información aquí

Demulsificante

2011-03-04T00:00:00.000-05:00

Soy:
Un céfiro enfriado
bajo cero lujos,

otro torpedo del alma,

otra pulpa de los cielos.

Soy:

La cacerola humeante
del afán cinético,

un fonocaptor
de la bofetada estéril
de un piñón…,

Soy:

Un armazón que deambula,
un pop de cántaro,
un foco de aluminio…,

Yo soy
demulsificante.

Paisaje etéreo

2011-02-18T01:38:00.009-05:00

Las minas de sal
agobiadas por la vida de fondo,
están posadas hoy en la brisa,
en los cojines,
en las enredaderas del campo;
hoy están cerrando
por gusto la marcha del tiempo.
¿A dónde se fugan
las heridas del espíritu?
se preguntan los mineros,
sentados sobre la espina dorsal
del laberinto,
y yo, cansado de coser a mano
sus vidrios y alabeos orgánicos,
no me animo a responder,
sino a perforar coordenadas
en la plataforma
y las fibras del diseño,
pero descubro,
que las minas de sal
no son sólidas, sino puramente
acuáticas,
rojizas,
almibaradas,
que con sus ondas,
encubren los códigos
que despojan al campo
de la vacuidad;
y me presto
a disolver su aislamiento,
pero la salobridad de la pena,
exige mucha más sal,
para darle sabor
a las cosas de la tierra,
que la sal que yo
carente de amargura
le puedo brindar.

Duerme

2011-02-07T09:20:00.001-05:00

El dolor de las posturas
alrededor de vuestra existencia,
definitivamente no puede reemplazar,
el aliento más remoto de una prolepsis
a la torpeza,
y mucho menos, tener a mano
el minuto que me adjunto por nosotros
debido a vuestro complejo de mortalidad.
Puede retirar ahora el crucifijo,
y donde alción crudo prospera,
acérquese allí a empujar la corriente,
o verá que de fumar la llama
de mi sabiduría, tarde o temprano
se caen las máscaras de sus percepciones,
y queda el hecho que no muere.
No toques nada. Regresa a dormir.
Mira que la resolución es perfecta
para esta realidad prestada.

Profecía misteriosa

2011-02-06T00:58:00.000-05:00

Se marchan las naves
de la trinidad
a donde el relámpago
electrifica los símbolos;
traerán devuelta la luz
a los pueblos del mármol;
abrirán las compuertas
de las reliquias,
para que emigre el polvo gris
de nuestro marco desnudo,
y volemos libres
hacia la brisa que sopla
la respuesta final;
…y si los estómagos carentes
de pasión oportuna,
se tropiezan en su camino,
las naves los torpedearan
con paquetes de oscuridad.

Experimento militar

2011-02-04T15:19:00.001-05:00

La niebla.
Los cuerpos sin cerebro
tirados por las calles,
la quiebra y el desplome
de las columnas de la imaginación;
el silbido permanente
de los capitanes y generales,
quienes abrochados al ventilador
de los abismos acústicos
a donde van a parar
los métodos vencidos,
por espantar la muerte,
alejan también a los buenos espíritus;
luego nos quedan los buzos
del escuadrón 22,
quienes cada día pronuncian
los pelos que conforman
la corteza luminosa del aro gigante
venerado cada noche
en el centro de la ciudad
por los infestados,
(para los militares cazarlos.)
No hay electricidad,
ni señales de esperanza
para quienes como nosotros,
estamos en cuarentena indefinida.
La neblina.
Los muebles incendiados.
El pulgar implacable
que la sombra de gases
dejó caer sobre todos.
Éste es el panorama de hoy.

Autor ganador del Premio Internacional de Poesía de la Latin Heritage Foundation (Fundación Herencia Latina)

2011-01-28T09:19:00.001-05:00

Por este medio comparto con mis amigos, lectores y visitantes del blog la alegría de resultar uno de los autores ganadores del Premio Internacional de Poesía 2011 de la Latin Heritage Foundation (Fundación Herencia Latina en USA) y la presentación de la antología. He aquí los datos:

El libro reúne los poemas premiados en el Concurso Internacional de Poesía Latin Heritage Foundation 2011. El proceso de selección de las poesías presentadas fue arduo y complejo en virtud del alto nivel artístico y literario de las obras concursantes. Al Concurso Internacional de Poesía Latin Heritage Foundation se presentaron unos mil quinientos poemas provenientes de América del Sur, México, el Caribe, Estados Unidos, Canadá, España y varios otros países europeos. Aunque inicialmente pensábamos en la premiación de un número reducido de poemas, el rigor y nivel artístico de una gran cantidad de obras nos convenció que, en aras del más elemental sentido de equidad, debíamos conceder al lector el privilegio de acceder a una cantidad superior de poemas que, sin duda alguna, son verdaderas obras de arte, y genuinos exponentes del genero poético. Y es que el nivel lírico de las obras recibidas resultó simplemente ejemplar y memorable. Los autores han escarbado y raspado en lo más hondo de sus reconditeces más sublimes, melódicas y escabrosas, logrando dibujar el contorno exacto de sus mundos empíricos e imaginarios, expresión de un reflejo fiel de lo que la existencia humana entraña en su cotidianidad, aunque no se perciba. Prestar atención a las letras plasmadas en este libro (quizá uno de los mejores publicados en los últimos tiempos), prestar sólo un trozo de vista y un hueco del corazón, resultará recompensado con un banquete que querrá repetirse vez tras vez, y que se alojará en la memoria como un fantasma indeleble. Invito a los lectores (con la promesa de que el arrepentimiento no llegará) a abrir puertas y ventanas de par en par para recibir la obra de las páginas siguientes, a que se llenen de sabores tan conocidos y entrañables como frescos y novedosos. A que descubran esas palabras que quizás ya habitaban los lugares secretos de su ser, pero que no habían encontrado el sendero de salida. Porque para abrir el alma son necesarias las palabras, pero para hablar con el alma, hay que escribir poesía.

La Editorial

Enlaces:

Para adquirir un ejemplar: Una isla en la Isla. (Amazon.com)

Lista de los Ganadores del Concurso

Latin Heritage Foundation

Efigie

2011-01-16T14:48:00.004-05:00

La flor en el ojal de piel
con la fragancia
de tu nombre rítmico ,
es la insignia que abandera
las raras lumbreras
de mi exilio sonoro;
sin dudas, eres la flor y el icono
de aquel que renovaría el silbido
de las pieles igualadas en los libros,
y sin darnos cuenta,
nos hemos convencido
de que nunca sabrás que el destino
te llevo por las articulaciones
del tiempo
que miden los relojes,
que impiden,
la muerte del cariño.

Mímica

2010-12-22T01:33:00.001-05:00

Las auras del estigma
y los fantasmas,
con toda la precisión
de los espíritus que vienen
por ungüento luminoso.
Los parqueos de datos,
y siglos sobre carruseles
de carne y huesos.
Todo el circo del tiempo
en la punta de la nariz...
Loado sea el impulso limpio
de nuestra derrota,
que logró despegarnos
los términos del enfoque
mortal,
y aquel humo interior
pardo y oscuro de vengar,
que impedia
volvernos etéreos.

El tren de la luz

2010-12-08T01:18:00.006-05:00

Consigue sus manos
en, con, y a través de nosotros.
El universo,
se arregla una salida para ser.
Cuando una fase se cierra,
las mentes quedan en blanco
y las nuevas excavaciones numéricas
se incorporan al registro...
...nunca el tren masivo
agota la marcha en el tiempo.
Desde el principio,
corre a la velocidad de la luz
sobre las líneas de polvo,
que hay en todo esto.
Es cierto que la tripulación,
reverencia la salvación
de su destino etéreo;
pero nosotros, -recuerda-,
hicimos una parada
en el rebote infinito,
y provocamos un apagón
por un tramo bien-iluminado
de los andenes,
donde la autoconciencia
se desangra.

Presentación hecha por voces electrónicas.

Robots: Varios.

Inmortal

2010-11-25T13:46:00.017-05:00

Sobre la piel del tiempo

encendiendo los instantes,
los árboles de fuego
drenan la resina y queman,
las principales hojas
de los oráculos bruñidos,
(por el tipo de letra plateado
de los laberintos).
Podría estar allí, en la cubierta
de los espacios vacíos,
las sacudidas del pensamiento
que evolucionan, dilatando
el césped de la incertidumbre;
pero la devoción del no-ser,
con el color de las perlas,
se impone al ascua gris
de los guardabarros,
y lo atemporal aparece,
como un eje, para besar o roer,
el centro,
de la linterna del destino.

Declamación hecha por voces electrónicas.

Robot: Carmen.

El último reloj

2010-11-10T00:16:00.000-05:00

El tiempo se deja
pero no vive nada
sino da vueltas en espiral
sobre sí mismo,
ni si en su vitrinismo,
encausa a la noche eterna
quien no prevé irreflexiva
antes de su fragmentación,
el nectario de cristal
latente de la nave,
que por cada agujero negro,
va doblegando el espacio
y sus lumbreras,
volviendo ilimitable
las distancias.

Bordes del universo

2010-11-06T19:56:00.047-04:00

Veo en la costa a una estrella en el vacío,
y en el curso de las medidas
habitar, junto a los juicios
a las figuras de las nebulosas...
Veo en la costa, a la persona biónica
que apiña las leyes matemáticas
al encender,
una obligación animada
por resentimiento al picnic patriarcal de la tierra;
veo, las grietas personales
de una realidad aparte,
como veo también, la superioridad
de ese capricho farmacéutico
del hombre que presume leer.
Veo en la costa,
el sitio heliocéntrico de los sistemas solares
agitar, en su regazo, al espacio;
y escucho, entretanto los presagios
provenientes de otra estrella,
mientras canta su tragedia en un gesto mudo,
y brinda por la génesis
dulce que empalaga de plasma fosforescente
las lágrimas de la nada total,
y a lo lejos,
descubro la muchedumbre del cambio,
injertando su cariño
en una parada hacia Neptuno.
Veo antes de partir
de la costa de Ganímedes,
a una conexión estelar
mecer el curso de unas naves
que esperan el acceso para aterrizar;
y en mi mente, percibo,
un presagio en ayuda de una persona
diferente a la producción de la miel de mi idioma,
tanto o igual como oigo también
el consejo de la rosa de los vientos,
y al especialista, que corva, el nudo de una alabanza
a la fragilidad del tiempo...
Pero mi pensamiento supersónico
tras una condensación telepática,
por adherirse a lo total,
entra sin quererlo en el séquito
de los sucesos que decoran la bóveda celeste,
y se pierde,
se extravía...
entre los bordes del universo
en un viaje sin final.

La leyenda del olvido

2010-11-05T13:15:00.004-04:00

Va un ensueño herido
por el misterio de mi imaginación.
Es la rueda de la fortuna,
que tras el vaivén de una impresión
ha manchado mi mente
con su leño de neón,
y ahora mi espíritu no es seguro;
no lo es,
ni para el pastor que agarra los secretos
al plantar su cicatriz,
ni para el embellecimiento tenso
de la palabra morbosa, aguda y sin par
que fallece fermentando los futuros.
Mi alma, tomando el aliento de las cigarras
y durmiendo bajo las hojas de marfil,
antes moraba en la acción de la calma,
arrugando las curvas del tiempo
y ahora, con un juego de aros,
hace un brindis por la inquietud
de aquellos ojos sangrientos,
que la nubosidad del olvido
trenza con la niebla de las fábricas,
ocultando las imágenes cubiertas de hollín
detrás del telón de acero
que fractura el velo de la soledad.

Inmolación

2010-10-27T10:09:00.002-04:00

Las cuchilladas de colorete,
aguardaron delirantes la ocasión
de la estacada perfecta.
Cercados por el pánico
sus ojos de funeral,
subastaban frente al espejo
los efímeros relámpagos
de su pasado…
Sin sangre,
donaba al hacedor
de sus manos endémicas,
el empuje de su humildad
sin la maldad de la moneda.
Ahora en una impecable eutanasia,
bajo la sombra de la arboleda
arde en llamas su osamenta.

Esfinge

2010-10-19T13:49:00.027-04:00

De los huesos del tiempo
solo queda la vaguedad,
y como la letra de la historia popular:
huye con visaje ciego y oscuro
a ser etérea.
Entre las formas que se caen,
el criterio del crucifijo,
dona su infortunio como ejemplo
del arranque que descosió la tierra;
veis, la insipiencia,
nos puso juntos para el horror,
y sin embargo,
en la séptica de los bienes arcanos,
la deificación de los símbolos
ya no importa mucho...
Cuando el atletismo de mis colmillos
rechine en tus ojos,
lo que espanta a la muerte
ya no entra en rendimiento...
Ahora huye convincente de la luz.

Perdón eterno

2010-10-16T01:53:00.013-04:00

Si el hoyo encadena
vuestro ritmo, Maestro,
es porque la planta alpestre
de los símbolos,
y los cuernos de prensa,
lideran el descenso
de las supremacías.

¡Nunca fueron sanos los infiernos!

Si el iniciado,
no ve flotar la puerta del limbo
sobre el dique de la noche,
debemos dejarlo morir.
Sirvace del sabor a hierba galopante
que tienen sus sangres,
y es como podemos salvarlos
de la segunda muerte;
del fin.

Poema sin nombre

2010-10-15T12:39:00.113-04:00

Te reconoces un guerrero
de la felicidad,
pero en las profundidades
del montículo de las sombras,
aún llora una rosa negra
por amar a un inmortal,
Y me dices:
No hay consuelo.
No hay consuelo.
El fin del tiempo está cerca.
Ya viene la legión
de los que viven más allá
de la luz y de la oscuridad,
a rescatar a Sión...
y eso lo he escuchado
por miles de años.
Yo soy su Lord.
Yo soy su Lord.
Y ellos, son mis hermanos.

Excalibur

2010-10-08T13:30:00.003-04:00

Excalibur, hazme instrumento de tu fuego eterno.
Donde haya noche,
que siembre yo el sol;
donde muerte, que yo sea redención;
donde haya tiempo, inmortalidad;
donde haya tempestad, ser calma;
y donde haya reveses, la victoria;
Oh, Excalibur, confiéreme
conducir mis hermanos a Sión;
no dormir sino despertar;
no privar sino convocar;
no confundir sino convencer;
pues es persistiendo que triunfaremos;
es triunfando que seremos legión,
porque es siendo libres que renacemos.

El lago

2010-09-27T02:10:00.004-04:00

Con el alma incesante,
el hidalgo de la noche
se eleva sobre las mareas.
Da de beber a la luna
el brebaje oculto
que pone a temblar las luces,
y su hembra, en el trance,
rompe su cadena de estrellas
para amarle…
…Desde entonces,
las fantasías del monte
doblegan las colinas,
y los volcanes encendidos
son testigos de su amor.

Poema para Roger, por Pedro F. Báez

2010-09-26T04:06:00.008-04:00

Por: Pedro F. Báez

A Roger Rivero... porque te siento, más allá de las estrellas...

Te debates entre luces.
Te adscribes a los circuitos.

Huyes del sol que lacera
buscando a tientas
las tibias ubres de la sombra.

Te niegas a negarte
en la negación
plausible:
retruécano de tu carne
con aleaciones de titanio
y vidrio temperado
—escudo
de tu pecho vulnerable
contra el cruel tutelaje
de los aerolitos—.

Hijo del hombre
que se despeña.

Hijo de la lumbre
que en destellos
se sublima.

Laten
tus venas de isla
bajo esa armazón de tétrico
acorazado continente
—rehén de sílica
y celuloides que crujen—...

Respiro desde aquí
el dulce efluvio
de tu sangre
—como perfume de sueños
en la latitud
del cuadrante que ocupas—...

He de un día
descubrir
ese otro rostro
que de golpe te humanice:
ternura de tus ojos
náuticos
nadando en los mares
de una pregunta
ahogada
como el fracaso
de una inútil y matriarcal
supernova...

Cyborg

2010-09-22T01:22:00.010-04:00

Cyborg,
sin defectos de perspectiva,
ahora respira su nueva vida en el sol.
Dice: Con los espíritus virtuales
y el registro osificado de la red
se puede diseñar cualquier victoria…
Cyborg, hoy chispea de alegría
al engendrar, bajo sus pétalos
firmes en florescencia,
los estándares de una nueva
persona mecánica;
y mientras solicita a su mujer biónica
la mutilación de las formas antiguas,
bajo la perplejidad de sus sueños aleatorios
y en una descarga maestra
nace, de Cyborg, el primer mutante,
libre ya del signo del tabernáculo,
libre ya de cables, circuitos integrados
y sin manchas de electricidad.
Luego, en medio de la noche eterna,
el elegido será conducido
por las flotas de nácar
desde las rampas de zafiro,
hasta la humedad de la esfera
para enseñar a los androides
el arte de la Telepatía Universal.

Deseo por velocidad

2010-09-10T15:36:00.003-04:00

Su observación,
hace un cambio de revoluciones
en mis circuitos:
porque viene del mar,
y tiene la humedad de los enigmas…
No obstante,
lo que produce un arco eléctrico
en toda mi unidad,
son el trébol de sus labios
y el vapor de mis suspiros.

Nueva temporada

2010-09-03T12:11:00.019-04:00

Diciembre 2011

UNZUELA GALLERY, presenta: La Luz de los Inmortales. 1607 SW. 8 STREET
MIAMI, FL 33135
16 de Diciembre de 2011. Hora:
7.00 PM (hora local)

Diciembre 2011

El periodista y locutor: Manuel Portuondo entrevista al autor en relación a la presentación en Miami de su libro: La Luz de los Inmortales.

11 de Diciembre de 2011. Hora: 12.00 PM

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Octubre 2011
Hay un ligero retrazo, pero justificado, que nos hace posponer la presentación de ambas obras hasta noviembre, esto incluye el rediseño de la portada del poemario La luz de los Inmortales, e incomparar una decena más de poemas, así como un retoque a las ilustraciones de ambos poemarios.

Septiembre 2011
Estamos en la etapa de edición de los poemarios.

Agosto 2011
En las próximas doce semanas, van a publicarse dos poemarios míos. El primero es “Ruedas del Tiempo” el cual recoge mis primeros poemas, y abarca la temática de la poesía de denuncia social. El segundo es: “La luz de los Inmortales” y se relaciona con la poesía gótica.

Junio 2011
Roger Rivero anuncia la presentación del poemario “Ruedas del Tiempo para el 7 de septiembre de 2011. Dicho libro reúne sus primeros poemas. Información adicional estará disponible en los días previos a esta fecha.

Mayo 2011
Temporada de poesía gótica, presentando los bocetos para el poemario: La luz de los inmortales, que estará disponible para Halloween.

Marzo 2011

Presentación del poemario Inteligencia Artificial, Marzo 25 en Miami, Florida.

Feb. 1, 2011

Por este medio comparto con mis amigos, lectores y visitantes del blog la alegría de resultar uno de los autores ganadores del Premio Internacional de Poesía 2011 de la Latin Heritage Foundation (Fundación Herencia Latina en USA) y la presentación de la antología. He aquí los datos:

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La Editorial

Enlaces:

Para adquirir un ejemplar: Una isla en la Isla. (Amazon.com)

Lista de los Ganadores del Concurso

Latin Heritage Foundation

Dic. 29, 2010 Salgo de vacaciones y regrezo a finales de Enero.

Nov. 26, 2010
En la medida que el tiempo álcense, los poemas serán declamados por voces electrónicas. La grabación estará debajo de cada tema, y es compatible con la música de fondo.

Nov. 7, 2010

Hoy inicio el proyecto “Viaje Interestelar” el cual alberga poemas y escritos relacionados con la temática del espacio exterior y que marchará paralelamente junto con el proyecto “Ópera de los inmortales.”

Sept. 3, 2010

El lago, es el último poema de la serie: El Desfragmentador, el cual ha reunido los bocetos y el proceso creativo de los poemas que se incluyen en el poemario: Inteligencia Artificial.

Ahora me aventuro a explorar el mundo de la poseía gótica, con el poemario que provisionalmente he denominado en el blog bajo la etiqueta de: Gotika, pero cuyo titulo real es Ópera de los inmortales. Gracias a todos lo que han apoyado estas obras, y deseo que esta temporada creativa que comienza dedicada a la fantasía, el horror y la ficción sea asimismo de vuestro agrado.

Un cordial saludo, Roger

A bordo de nosotros

2010-08-30T01:55:00.011-04:00

En la zona inescrutable
del molde de nuestros huesos,
el viento de las vibraciones astronómicas
encalla en la oscuridad.

Cuando la ciudad dormía...

Las hojas de los esquemas humanos
es lava en los espacios
con que las vueltas evolutivas
y los almanaques
desorientan el amanecer.

Cuando la ciudad dormía...

En los confines del cosmos,
por los bordes del universo,
retornó la luz hecha versos,
y bajo la música de las esferas
nació el hijo del sol.

Cuando la ciudad dormía
alrededor del silencio.

Photoshop por: Roger Rivero.

Coordinación furiosa

2010-08-20T02:37:00.006-04:00

Nosotros los hombros
somos molde de peregrinajes,

clarividencia y esqueleto…

grietas inherentes
de millas verdaderas…

…el único barniz invariable,
la única luz intermitente del cuerpo
en la siesta de los tonos…

somos nosotros los hombros,

orbes al desecho,
parpadeo sin premonición
y palpitar con destrucción,

nosotros los hombros,
constituimos el sostén
del cordaje
que el espejo retuerce.

Somos,

el tracto del espíritu
y la génesis
del mundo natural…

Somos,

por fin,

los mutantes.

Oxígeno

2010-07-22T11:59:00.017-04:00

Si el esposo de la sangre
abre la válvula de admisión a los siglos,
la alforja extensa del progreso
correrá por las agujas del reloj de la metrópoli,
y a su paso por el reino de las nebulosas,
hará la grieta ilustrativa
necesaria para alterar el diseño
de la mente universal;
hará que las palabras resplandecientes,
puedan conjurar el orden del caos
conduciéndonos a la apertura
de las puertas intergalácticas
en los embarques de fuego
donde las naves burbujean
un acceso para volar.

Photoshop por: Roger Rivero.

Mutante

2010-07-21T13:39:00.020-04:00

La limitación no tiene éxito,
porque de no añadir un estancamiento,
yo me descargo como una visión.
Y esta visión, es un viaje
cubierto de hojas por el borde
de mi existencia personal;
y mejor que un viaje,
te digo un disparo,
porque este disparo representa:
mi aventura electrónica,
mi beatitud computarizada
y la ruptura luminosa
por cuanto me calmó
la explosión del tiempo…
Tiempo que ya no es más
que otro estado virtual
de mi realidad.

El alambrado de Gort

2010-07-19T16:07:00.011-04:00

Genetically Organised Robotic Technology

Creo
que lanzar
un torpedo
fiable,
divino
o mistico
al lugar común
del tropiezo
de mil
y un ser vivo,
es como evacuar
una expedición
de pesca
ilegalmente
destilada;
es definitivamente
jubilar asientos
cuando el fotógrafo
deje caer
su martillo.