Pobre pequeñas cosas

















Cada domingo enjuagan su pena
en aguas de un viejo sermón,
como mansas ovejas.
Detrás del templo, en el horizonte,
los soñadores colectivos,
escondieron las evidencias
de que aquí la verdad,
es lo desconocido.
Ellas siguen al líder en el camino
por donde él volverá
cuando todas se hayan ido.
En la retaguardia,
unas pocas cuestionarán
el origen de la lana de su abrigo,
pero la indagación se disipa
con la promesa
de un buen cargo en el paraiso.

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