Inmolación

Las cuchilladas de colorete,
aguardaron delirantes la ocasión
de la estacada perfecta.
Cercados por el pánico
sus ojos de funeral,
subastaban frente al espejo
los efímeros relámpagos
de su pasado…
Sin sangre,
donaba al hacedor
de sus manos endémicas,
el empuje de su humildad
sin la maldad de la moneda.
Ahora en una impecable eutanasia,
bajo la sombra de la arboleda
arde en llamas su osamenta.